Синий гул по твоим берегам,
Ломкий кафель дурацких снов,
Вязких мыслей пылючий хлам...
Этот мир нам беспечно не нов.
Я сижу на холодном ветру,
Ветер греет запястья ног.
Через тысячу лет я умру
В безмятежный постлетний денёк.
Обоюдная грусть и чуть-чуть
Отлетевшая к небу душа...
Провалившись в когтистую муть.
Ты приходишь в себя неспеша.
И особенно жить не спеша,
И не видя смешного вокруг,
Наша ломкая псевдодуша
Отзовётся на гулкий стук.
Испугается и убежит
В дебри мозга, под глушь и тоску.
Изготовит надёжный щит
и отрежет приличный лоскут
Твоего настоящего "я"
Из забытых и ярких снов.
Не увидишь опять... ничего...
Этот мир нам до боли не нов...