Я летаю во снах. Тяжело, невысоко, но всё же…
Я летаю, что странно: ведь возраст давно уж не тот.
Боже, как я летал, когда был лет на сорок моложе;
Как изящен, стремителен, лёгок был каждый полет!
Почему мы с годами летаем всё ниже и реже;
Что так тяжек подъём, и полёт отчего неуклюж?
Оттого, что ушли крылья юности – наши надежды,
Или жить на земле нам спокойней с бескрылостью душ?
Кастанеда был прав: наши сны – лишь реальность иная;
Жизнь иная души, что течёт в измереньи ином.
Но какое из них настоящее? Кто это знает?
И для нас жизнь земная однажды окажется сном…
06.09.06
Господа! Что топчетесь в передней?
На страничке всем вам место есть;
Этот стих – не первый, не последний,
Да и жанров у меня не счесть…