Грустно, что я такой…
В отзвуках листопада
Не проводи рукой…
По голове…не надо…
Грустно, что замкнут путь
По полосе сомнений…
Мне бы куда-нибудь
Выпасть дождём осенним…
Грустно, что я такой…
Тают в руках зарницы…
И позабыв покой
Стаями в небо птицы…
Песня летит во след…
Воздух серпом рассекая…
Не остановится…нет…
Вспять обернувшись…стая…
Месяц звездой пробит.
В тёмное небо руки…
Может давно убит?
Окаменел от скуки…
Может давно покой
Мне предначертан свыше?
Льётся поток рекой
С каждым мгновеньем тише…
Молится стон небес
Заполонив страданья…
Пусть это гордости бес…
Кротко жду наказанья…