* * *
Распахнуты окна и занавес тонкий
от ветра качнется слегка,
и стая цветов (или бабочек желтых),
и Маркеса душный закат
вплывут; и закружатся воспоминанья,
воронкой путей и дорог.
Сто лет одиночества, встреч и прощаний,
и будущей книги пролог.
Как тонко накрапаны кроны акаций,
как неба прозрачна глазурь.
Желтеет листва и пора собираться,
и мягко стихает июль.