От сквозняка распахнутые двери,
Холодные, уставшие глаза,
Они давно не плачут и не верят
И ждут, когда пройдет одна гроза.
И трубку телефонную снимая,
Душа в комок и сердце заболит,
Услышишь, чуть дыша и замирая:
«Мне очень жаль, крепитесь, Он убит!»
Десятки лет как миг перед глазами,
И сотни слов, и тысячи надежд,
Мир рухнул – Бог остался, но не с нами,
А ты в толпе глупцов, в толпе невежд.
Они не знают о вчерашнем горе,
И по щеке не катится слеза.
Но это все исправится так скоро,
Когда пройдет последняя гроза.
И будет Бог усталый, постаревший,
И будет мир сиянием залит,
И будет голос, мимо пролетевший:
«Крепитесь, Он убит, убит, убит...»