С улыбкой странной Лизы Моны
я тру свои виски лимоном.
В них, как в компьютере – игра,
зависло смутное Вчера.
И мыслей ржавая пила –
пе-ре-пи-ла...пе-ре-пи-ла...
Боль в голове – она одна
шустра, как карликовый пинчер.
Была ли Мона с бодуна,
когда писал её да Винчи?..