Не насладились долгожданным летом,
Не надышались, как с тобой могли б,
Недели три палило знойным светом,
Всё остальное – сплошь дожди, дожди.
То сыпал, морося, то лил сплошной стеною,
Сначала в радость, а потом во вред,
Могли, ведь, встретиться, не встретились с тобою,
Теперь, как дождь тот, слёзы лью в ответ.
Одна надежда: в наше бабье лето -
Его начало дышит сентябрём.
Я у судьбы своей ищу и жду ответа:
Смятение души закончится с дождём?