Не колышется, будто замерло,
Время чистое как хрусталь.
Мы вернёмся в деревню засветло,
Принеся на щите Грааль
Наших помыслов, устремлений,
Наших чувств, бесконечно звенящих.
Не найти им успокоения
В череде времён настоящих.
Они строго, когда были молоды,
Брали курс исключительно в завтра.
Мы ж за ними ныряли в омуты,
Переполненые азартом,
Духом схватки, ароматами битвы
С неизвестностью бытия.
В общем, сами составьте палитру
Чувств молодого себя.
Их выстреливали, не глядя,
С грациозностью Лангриэля,
Догоняли вчера своё сзади
И творили всё, что хотели.
Наше завтра всегда было лучше
Настоящего и былого
Мы его достигали, как лучник
Загоняет оленя хромого.
И повсюду побегами радости
Розовоцветия сакуры
Маскировались любые напасти,
И смеялись, кто раньше плакали.
Летели эмоции стрелами,
Пронзая дней паутину,
На пути своего продвижения,
Собирая сомнений тину.
Так, лучась сквозь потоки сознания,
Протыкая пространство и время,
Энергетика архисияния
Породила особое племя
Не романтиков утончённых,
Но мужей благородного толка,
Чьи порывы душевно-взращённые
Разбивались о жизнь втихомолку.
И осколками поле усеяно.
И в деревне уже никого.
И несут они чашу уверенно,
А на дне лишь всего ничего.
Что осталось, оставят потомкам
И отправятся в мир, помолясь,
Чтоб сепуку духовное тонко
Разорвало старинную вязь.
Вот окрасилось небо в бордо.
Разливается сладостный звон.
Так окончился мой бусидо.
Я вступаю в мёртвый сезон.