Не иду, не ползу – лечу.
Поломаю в руке свечу:
Обожгут восковые слезы,
Возвращая на земли прозы,
Отпуская в разливы стихов.
Я, наверно, совсем сдурела,
Что от белых стихов побелела,
Так хотелось остаться поэмой,
Эпиграммой и вечной темой –
Не рифмованной стала строкой.
И когда от безумия слова
Я сгорала от звука любого,
Оставались лишь меткие фразы.
А страницы сложились в рассказы.
И я снова смогла лететь.