Я еду к дому, пусть даже по визе,
Пусть не поймет меня бездушный страж – шлагбаум,
А я в экстазе, я в своем капризе,
Летит поэт к балтийским берегам,
Дела, оставьте вы меня в покое,
Сентябрь, грусть и родина моя,
Бывает, знаете на свете и такое,
У русского любимая Литва.
Срываюсь, отключая телефоны,
Средь ночи на заправке полный бак,
И через все границы и кордоны,
Несусь, забыв про суету и страх.
И с каждым километром сердце чаще,
Стучит и предвкушает милый край,
Не все поймут, но в тихой Куршской чаще,
Сокрыт потерянный, когда-то мною рай.
Уж очень жду с косою нежной встречи,
И снятся хвойные песчаные брега,
И порт в огнях, и дивный мокрый вечер,
И пиво в кружке, цвета янтаря.
И запах моря, дюны и коряги,
Вдоль лесенок, нехитрая плетень,
И листья на осинах словно флаги,
И песни дюн, и быстрых тучек тень.
Я часть природы, я привязан с детства,
К полоске узкой дикой и лесной,
Песок и лес, и волны по соседству,
Вот мой удел, чудесный и простой.
Я обретаю только тут средь леса,
Покой и глубже узнаю себя,
О, Куршская коса, моя принцесса,
В венце из желтых листьев сентября.
Приеду я, переплыву паромом,
И осторожно трепетно ступлю,
На остров детства, в хвойные хоромы,
И маленькое счастье обрету.