Это ведь просто, ясно:
Если любовь прекрасна –
То ничего не болит.
Только вот дурам неймется –
Любят кого придется.
Так им душа велит.
Жертвуют, плачут, бьются,
А обзови – смеются.
Вот истеричный народ.
Видят же что неладно.
Это ли им отрадно?
Все у них наоборот.
И ничего не просто,
Тошно, хоть в речку с моста.
Господи, как же быть?
Схлынет, уйдет навеки.
Ходят полукалеки…
Как же их не спросить:
Хочешь еще любить?