В полуслове звон притих,
Губу дула запятая.
Я из сот качала стих,
Диким пчёлам разливала.
Дунешь – плюнешь в потолки,
Не уйти сухим из сада,
Я на лбу пишу стихи
За и против звукоряда.
До предательства тоски
Мне добраться бы, дотёпать.
В очень острые куски
Бьются розовые стёкла.
На умение любить
Умножаем наши скорби
И на детских «может быть»
За плечами что-то горбим.
За щекою вкус вины
Не проходит сам собою.
Научиться быть смешным
Надо, если очень больно.
На последние «свистать…»
Вишню к косточке приладим.
Неумеющим летать
Незачем учиться падать.