Закатывается память так долго, как тлеет
Огарок в бледно-жёлтом тумане былых ощущений,
Острых как кончик иголки, проткнувшей мыльные
Пузыри или твою юность, нанизанную на
Высшие попытки сознания своей беспомощной
Галереи низших дел, отмеченных переломами
Линии жизни, теряющей смысл в селениях вечности.
Обретаются сонмы тяжёлых ветвей истины,
Громогласно взывающих о беспокойном покое
Там, где рекой текут слёзы из молока и мёда
На поляны забытых цветов, называемых детством.