(Написан провинциальным стихоплетом
по поводу, который он сам уже не помнит.)
По жизни я - поэт, но вообще
Ценю уют домашний и комфорт.
Я сочинить могу и о борще,
Когда его смакую без забот.
И в этот миг я мыслю как любой
Довольный и счастливый гражданин,
Которому плевать на мировой
Валютный курс и цены на бензин.
Но жизнь - не только праздный разносол,
И не борщом единым разум жив.
И вот все чаще я сажусь за стол,
Заветные тетрадки разложив.
Без компаса по океану тем
Пройдусь шутя, и классикам под стать
Сложу я строки, чтобы их затем
Своим друзьям за пивом прочитать.
Один воскликнет: "Ну ты, парень, скор!"
Другой зевнёт: "Какая чепуха..."
А с третьим мы затеем долгий спор
По пятой строчке этого стиха.
А вечером, когда вернусь домой,
Любимая мне двери отопрёт,
Обнимет, нежно скажет: "Гений мой..."
И...
... мне борща тарелочку нальёт.
16.05.2006