О кленовых листьях всё давно рассказано:
почки зарождаются в призраках весны,
солнцем обогретые, разрастутся, связано,
ветром убаюканы, порвано чудны.
Им поют в столетиях, их творят художники,
приближая к осени красоту Земли.
Омывают кожицу проливные дождики,
чтобы снова чистыми в землю залегли.
Красотой неистовой в кудрях злато-лиственной,
что за летом ласковым по пятам идёт.
Заведут таинственно песню о единственной
конопатой девице, что грустит и ждёт.
Пусть ковром изысканным, но печалью постланным,
упадут несказанно, и стихи прочтут,
а потом воинственно хороводом лиственным
свой последний танец с ветром заведут.
В тех словах и музыке о легендах осени,
о годах утраченных клёнов-мудрецов,
что дано не каждому, уповая в просини
наслаждаться заново ритмами ветров.
Каждый год по листику опадает взвешенно,
как напоминание, что не вечны мы.
Лишь дано художникам удержать поспешного
увяданья истину в рамках тишины.