Он возвышался над суетою,
Плескал страданья на лист бумажный,
Смакуя фразу «я был не с тою»,
Он упивался ею не однажды.
У рифмоплётов считался профи,
Из философий лепил натуру,
Пока не понял, что всем всё по фиг,
А он так верил в литературу…
Не в Петербурге и не в Париже,
Не над Невою и не над Сеной,
Он тусовался гораздо ближе,
А так хотелось по-над Вселенной!
Не вызывая ажиотажа,
Без общих плачей через газету,
Без труб оркестра, без эпатажа
Он взял и искренне канул в лету.