Стучит украдкой акация в окно.
С надеждою, чтоб отворили ставни.
Сегодня хочется мне быть одной…
Сижу. Есенина читаю.
Я прикасаюсь к строкам не земным,
Я проникаю вглубь поэта.
Где он не будет больше молодым,
Не разменяется на мелкую монету.
В душе отговорила роща золотая,
Что все мы тленны в мире дорогом,
Лишь, Шаганэ, с проклятою гитарой,
Споет мне песню, о далеком и родном.
О том, что все жива моя старушка
В глухой деревне и тиши.
О том, что где-то ждет подружка,
И робко молвит: «Милый, напиши.
Хоть пару строк о жизни неуемной,
Скучаешь или вспоминаешь нас?»
Его поэзия глубин морей бездонней,
Звучит в ночи мой вопиющий глас.
2001