постарайся поярче гореть, моя кровная Лесть..
не чурайся промокшей щепы, знаю, все переваришь...
на крюке, проржавевшем от сырости, жесткая плеть
гладких слов дуракам - мой помощник и верный товарищ.
я дорогу себе выбираю под стать башмакам -
чтоб плотнее, утоптанней грунт, чтоб горели подошвы
у других от усталости. им на привал дашь стакан
медовухи и ждешь опьяненья. ты только подольше
обгорай, мой уютный насест. всем кудахтавшим ртам
по усохшему зернышку - станет курятник белее
от сухого помета. и старый петух, прошептав:
"ты права! мы не куры - орлы!", в хлам упившись елея
сладких слов, упадет на засиженный пол, но не станет смелее,
чтоб взлететь...