Голова болит. Сияет диск спасительной таблетки.
Что прогноз нам обещает? Да, магнитной бури клетку.
Я пишу стихотворенье. Боль сама ушла куда-то.
Мне леченье - вдохновенье. Буря здесь не виновата.
Написала - аж четыре, пятое - теперь, и что же?
Ум - шестое - мне тревожит. Муза, поиграй на лире…
Резкий рост на бирже мыслей; котировки вверх взлетели,
А компьютеры “зависли”. Я ж - в короткой; ждут потери…