Да, и у осени есть свои доводы…
Ветер, волнующий миг обоняния,
Лета тоскливо-минорные проводы,
Запах печального воспоминания…
Я понимаю, наверное, Пушкина
Осень теперь, ведь, такая, как ранее.
Мечутся мысли на грани сознания
Детские поздние, взрослые— ранние.
Грустно и трепетно… что-то знакомое
На неизменном конце завершенного.
Но ускользает и тает искомое
В вихре грядущего и совершенного…
В мареве туч что-то высшее грезится,
Что-то свое, роковое, фатальное.
Белым ковшом выплывает медведица,
Запахи осени… Песня печальная…