За домом дождь и небо плачет,
А за спиною неудача,
И жизнь дрянная как задача,
Но нет никого, кто бы дал нам ответа…
Раскаты грома, чернеют тучи,
И джинсы мокрые, от Gucci,
Попали в грязь – так будет лучше –
Теперь всё для меня стало серого цвета.
Луна назло ушла куда-то
И всё вокруг – черней агата,
И нету мне назад возврата –
Я навечно пропал в круговерти без смысла.
Пусты дороги, людей не видно,
А гром смеётся так ехидно
И мне до слёз…до слёз обидно
За всю свою ложь, за обманы и мысли…
Но наша жизнь всего отрезок –
Как совокупность мелких пьесок,
Такой вот маленький довесок
К почти бесконечному нашему миру.
А мы всего лишь рабы желаний,
Мы ждём неведомых посланий,
Клянём бессмысленность страданий
И плачем в жилетку Творцу и Кумиру…
Отдавшись этим мыслям, я не сразу заметил, что нахожусь в совершенно незнакомой части любимого, а, поэтому, исследованного до последней подворотни, до последнего забора, города. Я стоял под непрекращающимся дождём и смотрел на огромный кирпичный дом с чёрными провалами вместо окон. Слева и справа не было ничего – одна сплошная пустота. Я смотрел на этого брошенного гиганта и пытался вспомнить какой-нибудь пропущенный поворот или, наоборот, неприметную тропинку, по которой я мог прийти сюда.
И тогда я понял…что жизнь – это вовсе не прямой отрезок. Её «прямизна» зависит от нас – если мы сами не хотим идти вперёд, и всё валим на Судьбу, тогда да, отрезок останется прямым. Но для тех, кто не считает каждый следующий день зеркальным отображением предыдущего и цепочкой под названием «жизнь»…для тех даже самый обычный поворот по пути к дому или работе станет новым витком его отрезка жизни, который потом может превратиться в бесконечную спираль…
За домом дождь и небо плачет,
За неудачей вновь удача,
А наши жизни как задачи,
Но нету на все одно лишь ответа…
И гром утих, светлют тучи,
По луже скачет солнца лучик
Я улыбнусь – так будет лучше –
Теперь всё для меня стало белого цвета…