Любовь, как свеча, что горит в каждом сердце,
И мы зажигаем фитиль много раз.
Вот капает воск. На почтовом конверте
Остались обрывки скучающих фраз.
Любовь, словно свечка. Фитиль зажигаем,
И пламя безмолвно и ярко горит –
То первые чувства, что грусти не знают.
И первой любви той сознанье вторит.
Огонь – это чувство, что греет нам сердце,
А воск – это слёзы, что пламя несёт.
Свеча – это жизнь за невидимой дверцей,
Что только судьба или рок принесёт.
И снова зажглась та свеча в моей жизни,
И пламя лазурное светит во тьме.
Огонь воск не плавит – он бьётся капризно,
Он греет – не жжёт, не несёт слёзы мне.
Он греет, когда за окном моим стужа,
Хотя и свеча – не силён огонёк.
Мой дом, как и разум, немного простужен,
Но сердце трепещет. Оно – мотылёк.
И сердце, как бабочка, к свету стремится,
Летит, свою душу отдав огоньку.
А вдруг не сумеет остановиться,
И смерть от огня предстоит мотыльку?!
Но нет. Он сумел. Он остался кружиться.
Он смог не отдать своё сердце огню!
Вот знать бы и нам, когда остановиться –
И крылья не сжечь, не попасть под искру!
2005