Владею искусством заклеивать раны
свои, не чужие... Где пластырь достать...
Швыряю к ногам я листы–телеграммы
и падаю ниц на пустую кровать.
Черстветь бы мне надо, а я все свежею,
ломают меня расстоянья и боль.
Кусают меня, я терплю, не зверею,
а можно рычать или пить алкоголь.
Безумствует осень и пьёт моё счастье,
(за жаркие дни дань плачу ей сполна),
неистово рвёт моё сердце на части,
любви быстротечной своя есть цена.
Мне надо держаться, пусть будет больнее,
горящей душой я спалю пустоту.
Есть женская правда, она мне милее,
и с ней припадаю к святому кресту.