Питер – моя хандра,
Тусклых огней медали…
Кажется, до утра
Он, как мираж, растает…
Кажется – невесом,
Но тяжело тут слово.
Воздуха горький сок
Хлюпает в лёгких снова.
Вижу за сказкой быль,
Кровь – за фонарной строчкой.
Не задохнуться бы
Этой безлунной ночью,
Не потерять дорог
В синие неба дали…
Боже, как всё старо –
Память и мирозданье!
Та же на сердце грусть,
Что и столетья прежде.
Так же в бутылке Русь
Ищет свою надежду.