Эрос, ты смертен.
Повержен ответной стрелой.
Пропита трезвость
В итоге на мне - лишь царапина.
Кипу конвертов,
Папье-блин-машеновый слой,
Я бы разрезал,
Уставший и мысленно раненый.
Жаль только – пусто...
Я письма держал в голове,
Пристальным взглядом
Одно за одним запечатывал.
Голуби-чувства
С трудом долетали наверх,
Словно не рядом,
А в башню, сокрытую тщательно
В дебрях посуды
Под пенно-дурной пеленой...
Но достучаться
Попытки настолько напрасные...
Как безрассуден
Рассудок пропито-пивной.
Глупое счастье,
Какое ты всё-таки разное.