Не раз твердили Вам, наверно:
- Вы совершенны, словно бог.
Но нет богов столь совершенных,
Что б с ними Вас сравнить я мог.
Вы так чисты, так абсолютны,
Как вечность пред лицом конца,
Среди сует сиюминутных
Завершены, как мысль Творца.
Но хочется душе поэта
( И кто поймет ее до дна?)
Не то какого-то просвета,
Не то какого-то пятна.
Не усредненности из N-ска.
Не серой бисеринки в нить,
Но чуточку несовершенства,
Что б было с чем и Вас сравнить.