Привет, герой, не ждал ты песен?
Спели всё давно слепые барды с болью на губах.
Ночной порой мир "интересен" -
В нём нету места солнцу и нет красок на твоих руках.
Я знаю - ты не ждёшь признаний -
Ты их боишься, как слепой художник, побоявшийся взять в руки акварель.
Хоть ты устал от самоистязаний -
Ты мимо слов пройдёшь, захлопнув громко дверь.
Ты жить устал. Иль так тебе казалось?
Ты не умел мечтать, реальностью, как глупой ношей, дорожа.
И сколько слов у нас несказанных осталось.
Ты их не скажешь - слишком опалённой кажется тебе твоя душа.
Нелепый мальчик с голосом мужчины -
Ты внешностью-игрушкой балуешься вновь и вновь.
И столь наивными мне кажутся причины,
Из-за которых студишь ты свою младую кровь.
Побудь со мной - нам жить ещё осталось
По нескольку десятков глупых, безвозвратных, ярких, но забытых лет.
А ночь, иль две, иль три, а пусть и больше - то ж всё же малость.
Что скажешь, мальчик, недопетым оставлять куплет?
Ведь ночь прошла, а ты всё в той же позе,
Ты с болью у окна пьёшь чай, смотря на новый начавшийся день.
Я не люблю стихи - мне лучше в песнях, в прозе.
А ты, ты лучше сердцу и душе своей поверь.