Завалилось набекрень солнце.
Утро раненой тоской смыло...
Время выплело из слов кольца
И, свернувшись в клубок, остыло.
Осень пламени отдавалась…
Продевая сквозь вечер пальцы.
Моя нежность – какая малость! –
Будто иглами – в сжатых пяльцах.
Словно иглы за звонкой ноткой
Проскользнули в неспетой песне.
Свои мысли на перемотку
Ставлю, тая в глубоком кресле.
Солнце съежилось в мятый фантик.
И тоска к нам крадется с тыла.
Осень, ворохом скинув платья,
Растворилась в воздухе стылом.