...Прости, что не помню всех имён,
что Ты носила в разные времена года—
ведь зимой мы были на разных берегах сна,
весной я просыпался,
когда Ты уже начинала расти травой,
летом я улетал ветром,
и только осенью мы опадали листьями рядом друг с другом...
...Прости, что не удерживал за хвост
все бегущие, словно собаки, ночи—
ведь собаки редко бывают ничейными,
а бездомную ночь мне так и не удалось поймать...
...Прости, что не всегда сохранял настроение,
когда надо было становиться Поэтом—
ведь Поэзия как птица—не удержишь—улетит...
...Прости, что не рифмовал счастье и радость с горем и бедами—
просто не мог...
...И ещё прости за то, что и сейчас пишу без рифмы —
я люблю Тебя, а это не рифмуется ни с чем…
*****
август, 2001