* * *
Л.Н.
Не к славе торопясь, не к барышу,
За перья не хватавшийся спросонок,
Всё реже я кому-нибудь пишу,
Поскольку нет тепла, и голос тонок .
И думаю, скользя по временам,
Когда в груди ночное слышал жженье –
Мы памятники собственным словам,
Застывшие без признаков движенья.
На этой эстакаде, где кроты
Сомнения изрыли глину тела,
И слышать было некому, и ты
Тогда не знал, что творчество не смело,
А попросту уверенно. И здесь
Храним секрет и прелести невинной,
И тех, в ком искра Божия – как весть
О поцелуе музы предвершинной.
Ей не под силу сдвинуть времена,
Пересоздать никчёмного уродца
Но если раз нашла тебя она –
То, может быть, когда-нибудь вернётся.
25.09.06.