начинался стих как рецензия, на одно хорошее произведение... спасибо автору за мысль.
Вот ожоги от окурков. Заживают.
И придурки, думают, что это шрамы.
Нет. Не шрамы. Это раны. По душе.
Алгкоголем прижигая, дезинфекция такая.
Мы себя не замечаем, исчезаем.
И нигде. Мы в других не повторимся.
Размножаться не желая, не хотя укорениться
улетаем. Снова птицы. Мы........
души наши вновь блуждают,
вам живым напоминают. Сны.
Нам не снятся росы, травы
мы устали. Жить.........