В затерявшийся сборник
Время просится пылью.
Но какой-нибудь дворник
Боль не спутает с былью.
Боль прочитанных строчек
Пожелтевшей бумаги;
Многочисленных точек...
После каждого шага.
Это книга страданий
О былом и грядущем!
Это время исканий:
Нас, по свету бегущих.
Здесь любовь и разлука
Поселились навечно;
И душевная мука,
С чистотой безупречной.