Меня заебало писать про любовь,
И ревность порядком меня заебала.
Я в центре дурного как сон карнавала
Пляшу под волынки усталых шутов.
Тошнит от страданья, от лирики боли,
Печаль потеряла свою красоту,
И я исписался, один в центре поля,
И мне от себя уже невмоготу.
Прорыв, нужен стимул, полета движенье,
Я изо дня в день от себя устаю.
Печально тупое мое отраженье,
И знаю, что жить я себе не даю.
Устал, заебало, тупые куплеты,
Что творчество может вообще изменить…
Мы снова не вместе и снова одеты
И хочется плакать, но хочется жить.