Зачерпну горсть земли. На ладони - ржавые пули.
Погружу руки в воду – в ней отблеск былого пожара.
Посмотрю себе в грудь, но увижу лишь угли.
Я боец-одиночка, теряющий силу удара.
Мой друг безнадежно болен, его сиделка – Смерть.
Он думает, что кричит, но лишь шепчет ей: Прочь!
Холодное утро, роса на цветах. Он больше не будет петь.
А я задыхаюсь от боли, не в силах помочь.
В рождении смерть, но в каждом падении – взлет.
Волна равнодушно стирает следы на песке.
Но в смерти – новая жизнь. Удачи всем, кто живет,
Кто держится на волоске.
Что откровенней глотка воды из чаши сложенных рук?
Вода изначальнее и священней вина.
Что заставляет землю принять в себя плуг?
Земля переполнилась силой, она ждет зерна.
Камни, уложенные на века в единство стен
Ждут новых осад, а защитники крепости – нового дня.
Люди смотрят на звезды и ждут перемен.
Я жду огня.
Огонь! Очисть нашу ржавую совесть от лжи и страха,
Согрей наши души и излечи от ран.
Мы – нечто большее, чем ожившие горсти праха.
Я стану камнем, но кто-то построит храм.