Дыханье сбито, силы на исходе
И ритм работы сердца на пределе.
Бурчу на птиц, на осень и погоду:
«Мороз вот-вот, а вы не улетели».
Они совсем ни в чем не виноваты.
Причина явно скрыта много глубже.
Над головой Малевича квадраты
Ночного неба. Под ногами лужи.
Ругаю холод. Тьму браню и сырость,
Что лета, как всегда, досталось мало.
Звоню в квартиру и, как дверь открылась,
Шепчу: «Родной, я без тебя устала»