Пюре усталости шлепнулось
Распатрашенным ножом спора на круг моего
Ухода в стену через дверь висящей картины мыслей.
Мы пили кислые яблоки любви,
Из стеклянных банок наших душ.
Поставленные во тьму подвала эмоций,
Они брякали льдинками смерти из живого сока,
Сжимаясь в насыщенность цвета печали,
Бухли от холода сна чувств.
Маками кожура их отпадала от плода -
Растворяющегося сердца, оголяя исчезновение
Ощущений сочной воды света души.
23:17 11.09.06