***
Над полем, за лесом,
туман неестественный,
Красный.
Там, после сражения,
стоит испарение.
Праздник
немых
нарушает
не сбор урожая:
распухла
дорогой былинной
взбешенная глина.
И мухи,
и крысы,
и звёздные выси –
всё мимо.
Лишь солнечный бубен
в руках херувима…
Но нимбом
повисла усталость
над прахом, над сталью,
над пульсом.
И запах свободы,
вокруг распростёртый,
не вкусен.