Последнее солнце струится
плазменным нежущим золотом
в расхлопнутые глазницы
того, кто зовется городом.
В сей час, позабытый всеми
из-за спешки попасть домой
я в тебя оживаю, время,
я воскресаю душой.
Буду жить вечнострогим духом,
слыть язычницей вышних солнц…
Тягучая леность заката
завораживает на миг.
Так, наверно, сияли латы
у Иоанны. Как шум зари.
Простор невысоких домов
и клубящихся пышных листьев…
О блаженство таких городов! –
провинциальностью присных.
Здесь странствует святый дух,
изливающий чашу счастья.
Здесь можно в себе утонуть,
здесь можно в стихах расплескаться…