Как больно бьем мы тех, кто нам всего родней,
От глупости своей их не уберегая,
А время, подобрав ошибки прежних дней,
У дорогих могил нас памятью стегает.
И горько, что нельзя поворотить назад,
Туда, где мир пророс нежнейшими словами,
Где тает вкус обид, и согревает взгляд,
Умеющий прощать содеянное нами.