Уходит апрель. Истекает последняя ночь.
Священное пламя неслышно страницы листает.
Сгоревших стихов поднимается легкая стая,
И с ветром весенним бесследно уносится прочь.
Рассказы,романы и повести - тоже в огонь!
Кому вы нужны,кроме той, что писала украдкой?
Пушистыми хлопьями пепла взлетают тетрадки -
Вот только не тают,спускаясь в пустую ладонь...
Ступайте на волю, герои несбывшихся саг!
Я не оскверню бесталанностью ваши дороги.
Мне не по плечу эта ноша, ведь авторы - Боги,
А если мне так не дано - лучше вовсе никак...
Довольно. Посредственность - этот удел не по мне,
Уже не дитя,чтобы тешиться самообманом...
Последний листок: "Дара Ливень, принцесса Арханы..." -
И траурной бабочкой ИМЯ порхает в огне.