И наконец-то осень за окном,
И ветер перемен подул опять.
Хотелось бы жалеть тебе о том,
Что сказку нужно новую писать.
Потрепаны страницы старых книг,
С которых ты хотел писать сюжет...
Ты тихо произносишь в тот же миг:
"В тех книгах для меня сюжета нет!"
А осень пишет новую строку,
Желает для тебя писать роман.
И так же пишет сказку чужаку,
Который так устал от старых ран.
А тот чужак-твой самый верный друг,
Он сказку начал для тебя писать...
А осень вновь меняет все вокруг...
И с ним ты остаешься зимовать.
ты помнишь,как хотелось в сказке жить,
И вот,она настала для тебя.
И ты мог выбирать-ты мог любить,
А мог ты просто сказку разорвать.
Но дописать ты сказку не успел-
Твой идеал обрушился опять.
Ты не рыдал-ты просто улетел
Вдогонку осени,а там уж зимовать...