мелом на чистом листе
на асфальте
на черных от копоти стенах…
рисуй, пожалуйста
бабочек белых-белых…
с крыльями
как первый снег
как облако в небе
как лунь… только не
пускай к ним другие краски
береги их…
я рисовала их белым
но крылья алели
тут же
а я все рисовала, думала –
брак акварели…
и извела все белое
что было
даже мел с потолка…
наверно, мне больше нельзя рисовать белых бабочек?...
/ты говоришь – что станешь художником
и все будет в белых бабочках
и когда я проснусь, я буду улыбаться им…/
Малыш, не завидуй «большим».
они /почти все/ очень боятся зим
и ежеминутно готовятся к ним
консервируя огурцы…
потери
чувства
слезы
серьезностью
чтоб не замерзнуть заживо…
боль пеленают бережно-нежно
морозят на чердаке памяти
ждут, когда будет лед
а она растет и растет…
и однажды раздавит Дом.
/мало что зависит от них/
поэтому они не могут рисовать белым…
и я боюсь проснуться однажды
и не найти тебя в твоей комнате…
а кругом будут белые-белые бабочки
на потолке/на асфальте/на стенах без копоти
и даже на фото со скалами…
но края крыльев будут
алыми…