О чем писать, ведь нет покоя сердцу,
Оборвана вчерашняя строка.
Как будто в душу сыпанули перцу,
Так не легка дорога дурака.
Изъеденные фразы и порывы,
Уже не сотрясают этот мир.
Вновь кровоточат старые нарывы…
Я сам себе палач, простите сир.
Я виноват, я потерял свою дорогу,
Я этот груз, увы, не удержал,
И вот приблизился к жестокому итогу,
В огне страстей, сковав себе кинжал.
Да, пламя горна поработала на славу,
Бесформенный метал, сковало в нож.
О, сир я это заслужил по праву,
Мне в сердце тот кинжал скорее влож.
Пусть пепел обагрица алой кровью
Во искупление моих шальных грехов.
Прими же мою душу ты с любовью,
Освободив от тягостных оков.
Мне было тесно в этом бренном теле,
Я отстрелялся и покинул тир.
А впрочем, я забылся, в самом деле,
Увы, я виноват, простите сир.