Сижу под деревом, в тиши;
висит мгновенье,
а травка манит – «Полежи!
Устал, наверно.»
Устал, конечно. От глупцов
и от амбиций.
И от красиво-лживых слов –
устал сторицей.
Слова ж! – не выстрелы пока,
слова – не пули…
Так пробуждается вулкан
в подземном гуле.
Ты скажешь, через тыщи лет
всё повторится,
когда истлеет мой скелет
и эта птица?
Но после той войны людей
уже не будет:
у тараканов – без потерь,
лишь вымрут люди.
Людскую память сохранят
в воздушном «завтра»
следы в оплавленных камнях –
как динозавров.
– – – – – –
Храплю под деревцем, в тиши,
а рядом кто-то
взахлёб для смерти ворожит…
Мы – идиоты.