Милая, мне нет еще тех лет,
за которыми и слава и полцарства,
я еще так молод и раздет,
и тот путь еще пройти мне до коварства.
Что мне ветер? в голове гудит,
толь с похмелья, толь от сердца больно.
Утром я, как пойманный бандит,
каюсь на иконы добровольно.
Я пишу стихи под перегаром,
им от этого не станет хуже, нет,
даже вопреки, они мне даром
отдаются, я ведь все ж поэт.
А с тобой иная вышла круча,
жил себе во благо твоих грез,
но на небе нашем нынче туча
заслонила свет и вот курьез.
Стало мне дышаться тяжелее,
стало мне смотреть темней на мир,
Я от ласк твои уж вряд ли смлею,
я все знаю наперед, хоть не факир.
Та береза, что под нашим домом,
умерла зимою, ссохлась вся
и листва ее отжившая, оскомой,
мне все снится в душу боль неся.
21.09.2006 г.