Строку читая за строкой,
Абзацы множа и страницы,
Сбиваю в стаи мысли-птицы
Своей неловкою рукой.
Всё разлететься норовят,
Их клин размыто нестабилен,
Он лишь количеством обилен,
А в форме чувствую разлад.
В конспекте-птичнике сидят,
Нахохлившись в непонимание,
Невидимы на расстояние,
И вылетают невпопад.
В гробах вертятся мудрецы,
Такою глупостью страшимы,
Но в ленности неутомимы,
Не двигают веслом гребцы.
В реке познания моей
Нет глубины, лишь броды мелки...
Как у обеденной тарелки,
Сколь супа ты туда не лей.