Тихонько спиваются наши мужчины,
и женщины плачут над глупым романом.
Наш храм – из картона, наш бог – из машины,
на сцене – комедия Аристофана.
Под брызги слюны и семейные дрязги
послушно играем нелепые роли,
безропотно носим постыдные маски:
жена-истеричка и муж-алкоголик.
Приемлем данайцев, дары приносящих,
питаем друг друга плодами раздора,
чураемся нищих и гоним просящих,
и мир созерцаем сквозь дырку в заборе.
Но тот, из машины, напрасно смеётся,
и шутки над нами кончаются плохо:
ведь храм загорится и бог разобьётся,
и рухнут на сцену канаты и блоки!