и все, что положено - рядом. значит, всему свой срок
***
время всего, что наскучило, время пустых шагов
скорбных поклонов и заретушированных глазниц.
глажу предплечье. пусто, а мой пантеон богов
запечатлен на бумаге (все тут же падают ниц).
перечисляю время. стихам безразлично - февраль, январь...
лучше звучит сентябрь, но я - не Бродский. оставлю август.
перебираю краски - помню лишь охру и киноварь.
все остальное - блекло и пусто. наверное, старость.
перебираю слова. слова - не четки, а - четкий шаг.
мимо меня, по булыжникам или траве, не касаясь пыли.
можно не спать, не трахаться, 5 минут не дышать,
видеть сосуд пустым, размышляя над словом "были".
можно играть изящно, фривольно, совсем не играть никак.
искренность - самым избранным, нежно кормить собою,
ждать. но конец обычен и ясен как медный пятак.
и никому не нужно все то, что ты должен забрать домой.
когда обретешь его там, где положено. в самом конце пути.
26.08.2004