я всегда считал, что цикличность хуже,
чем уснуть, напившись, в дорожной луже.
что тупое вранье повседневной прозы
не несет в себе никакой угрозы
для того, кто нищ и душой и телом.
я тебя не любил, когда ты хотела,
я с тобой пытался рассуждать в постели
о природе чувства. на самом деле
надо было просто промолчать и – сделать.
только я не смог. да и не хотелось.
я устал от всех, я хотел напиться,
но мой взгляд застрял посреди страницы.
мне хотелось выть. я дошел до точки
и успел забыть смысл последней строчки.
не умен, не скор, и пугаюсь тени...
в голове созрел приговор – не гений.
кто же знал, что все, что меня тревожит –
лично мой абсурд (ты, конечно, тоже).
и когда я мог видеть неизменность
всех своих потерь, и разрывов ценность?
и куда мне было по глупейшей фразе
«я тебя люблю» догадаться сразу
что дела идут не туда и плохо?
просто я – дурак. и не та эпоха,
и не те вокруг миллиарды скучных
не таких людей (да и я – не лучший).
и меня давно задолбала тупость,
постоянство лжи, лень, ****еж и скупость
всех моих подруг, и меня достала
безупречность краски твоего оскала/
и твои прыжки в звезды Голливуда/
соки/творожки/овощи/посуда
для жратвы еды без жиров и соли,
я забыл чему нас учили в школе,
я устал сидеть и кивать тактично,
я хотел успеть перепортить лично
большинство вещей, представлявших ценность
для тебя одной, мне всегда хотелось
придушить твою склеротичку-тетю,
разложить костер на твоей работе,
в твой флакон «XS» - кислоты и хлора...
жаль, не все успел - ты свалила скоро
28.08.2002