* * *
В пророческой мгле чья-то скрипка по прошлому плачет;
Заставить её засмеяться маэстро не смог…
Когда я умру, ты не станешь умней и богаче,
Не станет богаче душой и точеный твой слог.
Тщеславные мысли сожмутся под тяжестью груза
Дубовой свободы в корявую парочку фраз,
Не связанных с истинным будущим, и моя Муза
Твоей не поправит манишку в торжественный час,
Поскольку не будет ни Музы, ни этого часа,
Не будет стремлений к успеху назло, как теперь,
Порой доводящих твой эгоцентризм до экстаза,
Но будет зато приоткрытая в прошлое дверь.
А скрипка все плачет в жилетки сухих лицемерий,
Минорные ноты стекают маэстро на грудь…
Когда я умру, на удавке синдрома Сальери
Повесится с горя твоя завидущая суть.
04/10/06